Меня очень расстроил один пост на тему «мечта». Для меня мечта — это моя жизнь, а люди говорят, что не умеют мечтать, что мечты — это то же, что и просто желания. Чтож, я хочу попробовать переубедить вас в этом.

Обратимся к русской литературе 19 века на примере Михаила Юрьевича Лермонтова, который вспоминал: " Когда я был трёх лет, то была песня, от которой я плакал: её не могу теперь вспомнить, но уверен, что если бы услыхал она бы произвела прежнее действие. Её певала мне моя покойная мать."

Всвязи с этими воспоминаниями в 1831 г. было написано стихотворение «Ангел».

Ангел

По небу полуночи ангел летел 
     И тихую песню он пел; 
И месяц, и звезды, и тучи толпой 
     Внимали той песне святой.Он пел о блаженстве безгрешных духов 
     Под кущами райских садов; 
О боге великом он пел, и хвала 
     Его непритворна была.Он душу младую в объятиях нес 
     Для мира печали и слез, 
И звук его песни в душе молодой 
     Остался — без слов, но живойИ долго на свете томилась она, 
     Желанием чудным полна; 
И звуков небес заменить не могли 
     Ей скучные песни земли.

При внимательном прочтении стихотворения мы понимаем, что Лермонтов пишет о себе — «младая душа». Слова «Внимали той песне святой» говорят нам о том, что эта песня была «святая» (тоесть особенная). Таким образом услышать ту самую песню — стало мечтой поэта. Почитав последние 4 строки, мы осознаём, что настоящую мечту не может ничто заменить, что  мечта даёт нам «чуднае», восхитительные ощущения, что мечта проводит человека через всю его жизнь.

Вот ткаие масли возникают у меня... Я бы хотела ещё о многом рассказать, но нету времени...